Скажите мне вашу мечту, и я скажу, чем вы за неё заплатите.
Придется вести дневник.
Придется завести нечто вроде хобби, увлечения или хотя бы простого отдохновения, наркотика, чтобы чувствовать реальность. Каждая неделя пролетает как один единственный день. Нет различия между часами и минутами, нет никакой разницы между уходящими годами. Поэтому нужен якорь, маяк, который постоянно напоминал бы мне о новых рассветах и закатах.
Еще недавно, но долго, до упора я считала, что такой точкой отсчета можно считать мое увлечение писательством. Но страсть к нему уходит вместе со скромным накопленным умением, уходят и силы, позволяющие мне находить лишние минуты между очередной нервотрепкой перемещением внутри зловонный язвы, именуемой Москвой. Постоянная спешка при минимуме дел, отнимающих максимум времени, привела к несобранности и расхлябанности. А такого не должно было произойти. Ушли наблюдательность и вдумчивость, ушли желание и размеренность мысли. Ушла даже логика - перечитываю сейчас эти строки и понимаю, что написано рвано, жалко, сумбурно, и вряд ли кто-то кроме меня поймет написанное.
С другой стороны, я очень долго обещала себе жить для себя, жить своей некогда всеобъемлющей душой, но сейчас я поняла: что-то упущено. Быть может, упущено время, в течении которого потерялись замыслы и робкие мечты. Или упущена некая часть самовоспитания, ведь большую часть жизни я посвятила совсем неблагородным, а порой даже глупым и деструктивным занятиям, которые отняли то, на чем зиждется жизнь - скорость. О да, скорость принятия решений, скорость решения задач, скорость мысли, стремительность раздумий, быстроту действий. Пока кто-то выпускает третью книгу за год, я не могу окончить первую главу. Пока некоторые с ходу запоминают тонны информации, перерабатывают ее и представляют в виде серьезных клинических исследований, получая гранты, я не в состоянии ориентироваться в научной литературе.
Есть множество отговорок. Детских. Инфантильных. Недостойных. Настоящая из них только одна - я потерялась. Не в себе даже, а в окружающих людях, в мире. Нельзя равняться на других, нельзя проживать чужие жизни.
Нельзя не быть собой.
А там посмотрим.
А еще лучше, не посмотрим - а именно сделаем.
Придется завести нечто вроде хобби, увлечения или хотя бы простого отдохновения, наркотика, чтобы чувствовать реальность. Каждая неделя пролетает как один единственный день. Нет различия между часами и минутами, нет никакой разницы между уходящими годами. Поэтому нужен якорь, маяк, который постоянно напоминал бы мне о новых рассветах и закатах.
Еще недавно, но долго, до упора я считала, что такой точкой отсчета можно считать мое увлечение писательством. Но страсть к нему уходит вместе со скромным накопленным умением, уходят и силы, позволяющие мне находить лишние минуты между очередной нервотрепкой перемещением внутри зловонный язвы, именуемой Москвой. Постоянная спешка при минимуме дел, отнимающих максимум времени, привела к несобранности и расхлябанности. А такого не должно было произойти. Ушли наблюдательность и вдумчивость, ушли желание и размеренность мысли. Ушла даже логика - перечитываю сейчас эти строки и понимаю, что написано рвано, жалко, сумбурно, и вряд ли кто-то кроме меня поймет написанное.
С другой стороны, я очень долго обещала себе жить для себя, жить своей некогда всеобъемлющей душой, но сейчас я поняла: что-то упущено. Быть может, упущено время, в течении которого потерялись замыслы и робкие мечты. Или упущена некая часть самовоспитания, ведь большую часть жизни я посвятила совсем неблагородным, а порой даже глупым и деструктивным занятиям, которые отняли то, на чем зиждется жизнь - скорость. О да, скорость принятия решений, скорость решения задач, скорость мысли, стремительность раздумий, быстроту действий. Пока кто-то выпускает третью книгу за год, я не могу окончить первую главу. Пока некоторые с ходу запоминают тонны информации, перерабатывают ее и представляют в виде серьезных клинических исследований, получая гранты, я не в состоянии ориентироваться в научной литературе.
Есть множество отговорок. Детских. Инфантильных. Недостойных. Настоящая из них только одна - я потерялась. Не в себе даже, а в окружающих людях, в мире. Нельзя равняться на других, нельзя проживать чужие жизни.
Нельзя не быть собой.
А там посмотрим.
А еще лучше, не посмотрим - а именно сделаем.